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    VOLAR

    LEVITABA SUPINO SOBRE LAS PENAS
    ASCENDIA COMO UNA PLUMA AL VIENTO
    ALGO TIRABA FUERTE DE MIS VENAS
    ESTIRANDOLAS HASTA EL FIRMAMENTO
     
    PARO EL DOLOR POR UN INSTANTE
    Y EL ROJO SE CONVIRTIO EN BLANCO
    MI CUERPO ME ERA AJENO Y DISTANTE
    PARA GUARDAR LOCURAS EN ESTE ESPANTO
     
    SUBIA AL CIELO Y MIENTRAS SUBIA
    BAJABA MI ALMA A LA TIERRA
    PARA REIRSE EN TU CARA
    PARA ENSEÑARTE LO FEA
    QUE ES LA VIDA CUANDO EN SUFRIDA
    QUE ES LA MUERTE CUANDO ES PAGANA
     
    M.D.T.

    Comments (4)

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    Es renacimiento Mimi aunque quizas no nos conducca a nada bueno...

    Muchas gracias por comentar

    Un saludo
    Nov. 2
    Por trágico o doloroso que pueda ser suena tan bien que me apuntaría sin dudar a ese vuelo de poeta.
    Un abrazo
    Nov. 2
    Cuando muera no quiero flores

    las quiero en vida para beber su aliento.

    El cuerpo no necesitará esculturas.

    Sin metales ni yesos ni ornamentos

    mi alma cantará sin coronas ni olor a pasado

    Sus recuerdos en el corazón de mi gente.

    Las lágrimas atrapadas por siempre en

    amarillos escritos, en mis cuentos.

    Y esta sonrisa jugando entre los pájaros.

    Toda libertad, arena en el viento.
    ESTA PARA MI Y ES PAGANA TAMBIEN.




    Nov. 2
    Que nadie me profane la muerte con sollozos, ni me arropen por siempre con inocente tierra; que en el libre momento me dejen libremente disponer de la única libertad del planeta.


    ¡Con qué fiera alegría comenzarán mis huesos a buscar ventanitas por la carne morena y yo, dándome, dándome, feroz y libremente a la intemperie y sola rompiéndome cadenas!


    ¿ Quién podrá detenerme con ensueños inútiles cuando mi alma comience a cumplir su tarea, haciendo de mis sueños un amasijo fértil para el frágil gusano que tocará a mi puerta?


    Cada vez más pequeña mi pequeñez rendida, cada instante más grande y más simple la entrega; mi pecho quizás ruede a iniciar un capullo, acaso irán mis labios a nutrir azucenas.


    ¿Cómo habré de llamarme cuando sólo me quede recordarme, en la roca de una isla desierta? Un clavel interpuesto entre el viento y mi sombra, hijo mío y de la muerte, me llamarán poeta.ESTA PARA TI

    Nov. 2

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